TRÊS POEMAS DE OSWALDO GUERRA

DESCENSO À PRAIA, UMA MANHÃ DE TRABALHO

Abro-me ao Passeio por entre ruelas

multicolores, ao desenho diáfano

da praia e do seu mar agora tranquilo.

Estou dentro da praia, cegado

por tanta claridade, afagado

pelo ar tão calmo. É como se não houver

ninguém (crianças, anciãos quase quietos):

o silêncio fica longe, adormecido.

Descalço os pés. Afundo ao instante

as minhas dedas no fino grão. Entro.

O mar fala para os banhistas, sussurra

com a sua língua minguada uma inquietante

promessa, arrola os seus corpos salgados,

para penetrarem no seu enorme ventre.

Toca-me a água. Está fria. Vira espuma.

Atrás fica o Passeio, as suas casinhas

baixas e mais para a frente a monstruosa

cidade, o seu barulho portuário, as suas ruas.

Apoio a cabeça até sentir

o céu, e apenas sinto o céu por cima.

Tudo quanto nele há fica escondido

nos grãos da minha praia, oculto

nos seus castelos leves, nos gritos

acompassados daquele vendedor de barquilhos,

na voz das sereias voluptuosas…

Ficarei o resto do dia

para ver que mais escuto.

(De Un rumor bajo la rama, 2012)

CRÍTICA DA BELEZA

[Mito do seixo rolado e a areia]

Quando entardece não é apenas a derradeira luz, mas é o som que se impõe. Perante um mar-onda o seixo rolado, muito antes do que arenisca, bate-se a si próprio e os seus outros infintas vezes, até alcançar certa sinfonia. Quem vir o ruivém crê saber —ah, pequeno deus— da mais elevada beleza, até que aos poucos o calor do sub-trópico desce por um orquestrado rumor. Diminuto instante em que Aquilo e Um somos quase a mesma cousa, embora não o saibamos. Roda e volta, roda como seixo sem vermos absolutamente nada com os olhos do prazer. Prazer era o sol quente que sexuava a nossa pele formosa. Prazer era.

Os litofones fazem agora o seu chamado antes se tornarem areia silenciosa. Jamais serão vistos à noite, mas serão o pulso que, apenas por um instante —na certeza que já o Eros e a Vénus praieira não são senão despojos de Música neste lar africano—, darão sentido ao coração que quiser libertar-se do corpo.

(De Muerte del ibis, 2013)

PALAVRA LUZ

Invejo o calígrafo sufista que pacientemente engasta uma palavra em outra

para se aproximar do resplandor da montanha sagrada,

enquanto eu procuro com a estranha costura entre uma e outra palavra o sentido de uma vida

(De Si existe el árbol. Cuaderno iraní, Inédito)

© Texto: Oswaldo Guerra

© Tradução: Xavier Frias-Conde